Ce qu'elle hait par dessus tout, ce sont les personnes avec qui elle a grandi. Elle hait ces gens pauvres prêts à n'importe quoi pour gagner quelques dollars. Elle hait sa mère a qui elle accepte toujours de rendre service, à contre-cœur. « Non mais je rêve ! » que Lisbeth s'époumone en avançant vers sa voiture garée juste devant ces trois campings-cars perdus dans le désert. C'est pas son gamin, mais elle se permet quand même de le gifler sous le regard assassin de son père. À côté de lui, la vieille mère Cavendish s'esclaffe. C'est bien la seule à y prendre du plaisir. Le gosse se relève, la main sur la joue, il envisage d'attraper le jerrican mais Lisbeth, plus rapide, s'en empare la première. « Dégage. » Elle retire le tuyau enfoncé dans son réservoir. « Allez, c'est pas comme si ça t'faisait quelque chose de nous le laisser. » Ose ajouter le père de l'enfant. « T'as pas tort, c'est vrai. » Alors Lisbeth retourne le bidon d'essence pour le vider à ses pieds. Elle ignore exactement combien de dollars elle est entrain de gaspiller, mais ça fait de la boue et ça éclabousse ses chaussures. Quand elle a terminé, elle jette le bidon plus loin et ouvre la portière de sa voiture. « Démerde-toi pour rentrer, maman. » Bientôt, dans le rétroviseur, Lisbeth ne voit plus que le nuage de poussière qui se lève sur son passage. « Sacrée salope, ta fille. » Et sa mère hoche de la tête. C'est ce qu'elle répète à chaque fois.

Forcée de s'arrêter au bout de quelques minutes de conduite, elle coupe le moteur devant la pompe à essence d'une station déserte. Lisbeth quitte son cuir et sa climatisation pour retrouver la chaleur étouffante du désert. Pistolet en main, bec enfoncé dans le réservoir, elle regarde les chiffres défiler sans faire attention aux voitures qui s'arrêtent sur le parking et aux personnages qui entrent dans la boutique. Si elle avait jeté un coup d'œil dans leur direction, peut-être qu'elle aurait remarqué cette femme encagoulée, son fusil à pompe et l'homme qui la suivait. Mais il n'en est rien, alors Lisbeth se dirige vers la porte de la station-service, son sac à main pendu au poignet, décidée à payer son plein d'essence. Elle pousse la poignée, une sonnette retentit et là, seulement là, elle réalise son erreur. Un canon se braque vers la nouvelle cliente et des bouteilles explosent à côté d'elle. Lisbeth n'a pas bougé, elle a juste fermé les yeux et porté ses mains contre ses oreilles. Un réflexe stupide qui, de toute évidence, ne lui aurait pas sauvé la vie si la femme armée avait su mieux viser. « C'est pas possible... C'est pas possible... » qu'elle pense à haute voix, en appuyant sur chaque mot. Ses paupières sont fermées. Sous le choc, Lisbeth n'est pas encore prête à affronter cette situation. D'ici, elle entend la femme armée paniquer. Elle s'en prend à son acolyte qui aurait dû bloquer la porte pour éviter ce genre de désagrément. Et c'est à lui de lui répondre qu'il ne savait pas, que personne ne vient ici d'habitude, qu'il ignorait que toute la région s'était soudainement donnée rendez-vous dans cette station-service. Finalement, Lisbeth ouvre les yeux pour les observer et l'expression sur son visage trahit ce qu'elle pense de ces deux énergumènes : « Sacrée bande de cons ». Mais à Clifton et dans ses alentours, c'est assez courant. N'importe qui peut se trouver une arme, surtout ceux qui ne savent pas s'en servir, et n'importe qui peut se faire plomber le cul. Aujourd'hui, Lisbeth Cavendish a juste eu un peu de chance, mais elle aurait pu se retrouver avec un énorme trou dans l'abdomen. La balle n'était pas passée loin. C'est seulement lorsque la femme envisage, discrètement, de faire un pas vers la sortie que l'inconnue à la cagoule se rappelle de sa présence : « Un pas de plus et j'te jure que, cette fois, j'te louperai pas ! » En cet instant, sa première pensée va à sa mère qu'elle hait de l'avoir mené, involontairement mais ça compte quand même, au milieu de ce foutu bordel.

Avoir la guigne, c’est quelque chose d’assez commun quand tu nais à Clifton. Déjà, être né ici, c’est une preuve que le bon Dieu n’t’as pas dans ses petits papiers. Du coup, t’apprends à jouer avec, t’apprends à passer à travers les balles, à déjouer les statistiques, tout en sachant éperdument qu’un jour, tu ne pourras plus y rechaper, que la foudre te tomberas sur le coin du bec, sans que tu n’y puisses quoi que ce soit. T’as beau être un modèle d’intégrité, de prudence, la malchance ne cessera d’être à ton cul, constamment, pour te rattraper et te foutre dans le pire des guêpiers. Comme une après-midi moite de juillet, catapulté dans le trou du cul du monde, dans un squat faisant office de station, aux proies à des gangsters de première zone, tremblants comme des feuilles. C’est ça qui, je crois, était le plus à craindre : leur fragilité. Ca, et ce foutu canon en acier trempé qui taquinait la direction de ma gueule stoïque. J’connaissais bien ce genre de crasse. Le genre fébrile, à appuyer sur la gâchette à la moindre brise. J’aurai pu leur dire que j’étais flic, les intimider ; mais c’était bien ça, le problème : ne surtout pas les déstabiliser, les rendre maître de la situation. Je lève alors les mains vers le plafond fatigué et terne du Gas’oil, en dégoupillant un « calmez-vous » aussi instinctif qu’inutile. Détendez-vous, mes agneaux. Prenez le blé dans la caisse du pauvre bougre qui tient c’bordel, et cassez-vous. Je vous rattraperai quelques kilomètres plus loin, sans trop de difficultés.

Projeté dans un Scarface à la sauce Texanne, il manquait plus que la nana, canon et paumée, pour parachever la scène. La cloche de la porte sonne l’heure de la première détonation, et l’arrivée de l’élément perturbateur. Les malfrats usent de leur poudre pour accueillir la  p’tite brune, qui, là encore, montrait un joli exemple du degré de chance qui collait à la peau des autochtones, ici. Bordel. C’était le moment d’intervenir, avant que les deux fous de la gâchette se décident de refaire la décoration. L’intervention de la jeune femme avait eu le mérite de les détourner de moi. Moment opportun. Pourtant, je n’ai pas le temps d’envisager la suite, qu’une forme solide se logeant dans le creux de mes reins, brise mon héroïsme. « Dégages ! » me fait une voix nasillarde, celle du gérant sec comme un coup de trique. Je bascule machinalement sur le côté, juste assez pour laisser apparaître un vieux canon à scié, fixé sur les deux braqueurs. Je tombe sur le sol pour éviter l’assaut. Premier tir. La balle vient effleurée le cou de l’homme sans cagoule, jugulaire touchée, faisant jaillir de la zone un filet rougeâtre et épais. La victime agonise, suffoque, lâche son arme et porte sa main sur l’impact : une gorge qui n’était plus qu’un amas de chair qui se décomposait au sol. Deuxième tir. La cartouche s’écrase sur la même cible, en plein thorax cette fois-ci. Le corps de l’homme est propulsé dans les rayonnages composés d’outils de jardinage, juste derrière lui, ne laissant plus aucun doute sur son pronostic vital. Sa compère, sidérée, réagit néanmoins, avec tout autant de répondant. La première salve de son fusil à pompe fait mouche, dans un fracas terrible, et touche le gérant au niveau de l’épaule, qui se déchiquete littéralement  en l’air. Une giclée de sang repeint son zinc, et mon visage aussi, accessoirement. Furie totale. Elle tire encore, une, puis deux balles, qui elles cependant finissent dans le décor. Une vitrine dégringole, laissant un contenu de bouteilles s’affaisser sur mon corps au sol. Tout passe en un éclair, un éclair d’instinct qui pousse l’homme à défendre sa peau. Je n’ai pas le temps de saisir mon arme. Je vois alors, au travers des éclats de verres, la folle pointée son fusil vers moi. Des tas de choses auraient pu me traverser l’esprit. Mais rien, si ce n’est une coriace pointe d’orgueil, et de rage. Allez, prends-moi.